La vida en el zaguán

Uno sigue teniendo la mala costumbre de asomarse cuando pasa ante una puerta entreabierta. La tentación de echar un vistazo -solo un vistazo; pero, ¿por qué?, ¿para qué?- es tan fuerte como intrascendentes suelen ser sus consecuencias, así que afloja el paso, escudriña el interior y en ocasiones, cuando el local es público, uno accede con cautela como diciendo que a mí, en realidad, no me interesa, pero pasaba por aquí, estaba la puerta abierta y bueno, por ver nada más, echo un vistazo y ya me marcho.

Era la puerta de un garaje, de un almacén o algo así, con un aspecto bastante destartalado. Las grandes hojas estaban abiertas. Un cartel escrito a mano venía a explicar que era un rastrillo en el que se vendían, sobre todo, muebles y ropa de segunda mano. También, aunque no tenía pinta, decía que los vendían nuevos.

No había nadie ni curioseando, ni comprando, ni vendiendo. En el zaguán de la entrada, como si de un extraño, inquietante y surrealista escaparate se tratara, tenían colocados algunos muebles y un vestido. Parecía una performance, una naturaleza muerta, un resumen bastante esquemático de la vida.

Un traje de novia -de un blanco roto, más roto que blanco- colgaba de una percha en la misma la esquina del oscuro pasillo por el que se accedía al interior. Pensar de quién fue, qué habrá sido de ella, qué ilusión le hizo cuando lo compró, qué sintió al ponérselo -qué sintió al quitárselo- no sé si viene al caso. Ahora se muestra colgado e indefenso, a la vista de curiosos o transeúntes aburridos, como si levitara.

A su lado, un arcón para guardar la ropa, una mesa de escritorio y, un poco más allá, una cuna, tampoco sé si nos quieren contar una historia -de una vida ya pasada- o tan solo la resumen. Ahora se muestran como despojados de su dignidad, bajo la innecesaria seguridad que les proporciona la cercana presencia de un extintor.

Me asomé a la entrada de un portalón esta mañana e hice esta foto:

cosas

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