Párrafos

luces

Ya apenas tengo sueños eróticos -aunque más que eróticos habría que calificarlos, directa, franca y explícitamente, de sexuales. Apenas aparecen en mis noches. Suelen acumularse más bien -y de manera bastante insistente- durante las horas que permanezco despierto. Pero no quería hablar de esto.

Las horas del sueño son un enigma que somos incapaces de desentrañar, ni siquiera podemos asomarnos a ellas, a lo que encierran. Y mucho más en mi caso, porque recuerdo muy poco -o nada- de lo que maquina mi cabeza durante esos lapsos de tiempo.

Cuando recuerdo alguno, suelen ser fragmentos, más bien jirones de ellos, casi siempre situaciones angustiosas, que a lo mejor es exagerado calificar de pesadillas, pero se les parecen bastante.

Giran, se estiran y se complican de una manera extraña, insistente y bastante tonta, ya que sería muy fácil salir de ellas, y sin embargo no hay forma de hacerlo, está uno encerrado, sin posibilidad de salida, en esa situación extraña, angustiosa, tonta. Y cada vez es peor. Como si uno se asfixiara.

Pero menos mal que son pocos. O tal vez no son pocos y paso las noches aterrorizado por estos malos sueños. Lo que ocurre es que casi nunca los recuerdo. Pudiera ser.

Pero tampoco quería hablar de esto.

Me he puesto a escribir ahora porque últimamente sueño con párrafos. Ni sueños eróticos ni pesadillas. Párrafos. No hay imágenes ni sensaciones. Solo párrafos.

Mi cabeza, al soñar, desde hace un tiempo, escribe unos párrafos de un equilibrio exacto, magníficos, densos y, al tiempo, claros, del tamaño justo para explicar una idea o la parte de una historia sin necesidad de ningún adorno. Solo lo necesario.

Luego pasa, un poco más o menos, igual que con los sueños eróticos. Entre lo imaginado y la realidad hay un abismo. A veces, afortunadamente.

Ya despierto, escribo párrafos como éstos, que no son más que pálidos -y muy borrosos- reflejos de los que he soñado.

Ojalá pudiera escribir dormido.

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