Misterio y solución

cebollinos

En lentas oleadas, no muy grandes, pero cada vez más constantes, escapan decenas de personas de la gran ciudad con la intención de no volver nunca más, de empezar de nuevo en lugares en los que poder ver salir el sol o ponerse tras la línea del horizonte, tan solo interrumpido por el paso de alguna nube.

Escapan, huyen -o se ven expulsadas por diversas circunstancias- cuando descubren, un instante cualquiera, que la vida no podía ser eso que estaban viviendo.

Pero tampoco conviene romper radicalmente con algunas de las delicias de la vida urbana para abrazar -con un alborozo y una fe que solo puede originar el desconocimiento- un nuevo fundamentalismo neorrural.

Se puede intentar. Se intenta.

Entonces ves el huerto lleno de maleza, las matas comidas por pulgones y el producto final, que esperas cosechar alborozado, de un tamaño como jibarizado.

Con ese puñado de habas y ese manojo de cebollinos que has cogido esta mañana puedes comer un par de veces -alucinando, eso sí, con su sabor- pero como compares el tiempo dedicado y la mini cosecha obtenida, la perspectiva de poder autoabastecerte se desvanece a las primeras de cambio.

Hambre. Eso es lo que te espera como sigas empeñado en no ir al súper.

Aunque, de alguna manera, a pesar de que no puedas sobrevivir con lo que, con tan poca experiencia, has plantado, y compruebes, una vez más, lo complicado que resulta ser autosuficiente, de alguna confusa manera, sabes que parte del misterio y de la solución está en ese manojo de cebollinos, tan frescos, tan olorosos, en ese puñado de habas que acabas de arrancar de la mata.

habas

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