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Durante años he llevado un archivo de cosas inservibles. Eran cosas que no tenía ningún sentido guardar. Tal vez, por eso, las guardaba.

Absurdas, innecesarias, rotas, viejas, sobrantes, oxidadas, de otro tiempo. Eso -ahora que lo pienso- es lo que tenían en común: que estaban fuera de tiempo, como ajenas al mundo y, sin embargo, formando parte de él.

Eran cosas, como digo, inservibles. Pero sobre todo, también, eran palabras, ideas, recuerdos, trozos de canciones. Estaban, casi del todo, perdidas, en una especie de limbo inencontrable. Aunque a veces, sin llamarlas, sin buscarlas, aparecían de repente, sin avisar, sin venir a cuento.

Esto, ¿qué hace aquí?

Estaban llenas de polvo y, sin embargo, brillaban. Eso sí, con un brillo absurdo e innecesario.

Siempre me llamaron la atención, porque aparecían como si estuvieran orgullosas de ser inservibles. Yo las guardaba. No sabía muy bien por qué, pero las guardaba. Aunque, la mayoría de las veces, se me volvían a perder. Eran palabras, frases, situaciones, sentimientos, recuerdos, ensoñaciones, trozos de canciones.

Todo lo que había allí, en ese archivo de cosas inservibles, tenía el aspecto de estar olvidado para siempre en un viejo almacén o -en momentos más desesperados- tirado definitivamente en un vertedero al sol.

Y, sin embargo, era mi vida. Inservible y llena de cosas inservibles.

Empiezan estas cosas inservibles a estar demasiado llenas de polvo. Además, son ya muchas. Bueno, a lo mejor, en realidad, no son tantas, o son siempre las mismas. Siento como si quisieran salir de su cómodo y cálido escondrijo.

Durante años he llevado un archivo de cosas inservibles que ahora resulta que me son de utilidad. De una extraña e inservible utilidad.

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