Purgatorio

Purgatory

El purgatorio era ya su casa.

No recordaba cuando llegó, hace ya demasiado tiempo de eso, pero sí que se acordaba de lo mal que lo pasó al principio, en aquel lugar tan poco propicio para que fuera el hogar de alguien. Un lugar inhóspito y lleno de almas en pena -como él- que vagaban de acá para allá, sin ninguna dirección, o permanecían días y más días echados en cualquier sitio sin poder siquiera conciliar el sueño.

Pero pasó el tiempo y empezó a conocer a otras almas en pena con sus mismas inquietudes y miserias, y ya aquellos interminables días se hicieron más llevaderos. Incluso tenía elegidos algunos rincones de aquel pétreo y escarpado lugar como deliciosos y amables retiros a los que se marchaba a descansar cuando el bullicio -o el silencio- le aturdía en exceso.

La vida allí no era buena, pero era una vida como otra cualquiera, con sus rutinas, con su inevitable -y demasiado abundante- ración de hastío y, también, sorprendentemente, con pequeños e inadvertidos momentos de felicidad que sobrevenían sin haber aspirado nunca a ellos.

Al principio no pensaba en otra cosa que en salir cuanto antes de allí, que las plegarias surgieran, por fin, efecto, que aquella grisura y desesperación desaparecieran de su averiada alma. Pero al cabo de los años -¿o serían siglos?- empezó a sentir, sin que aquello le importara ya, que aquel estado sería el suyo definitivamente y que aquel lugar era su casa.

Cuando un día atisbó a lo lejos una luz entre la que venía envuelta una figura -inevitablemente vestida de blanco- que llegó hasta él y le cogió la mano para llevárselo lejos, más alto, al lugar donde la luz era tan pura que ni las partículas más pequeñas podían flotar en ella, sintió escalofríos. Aborrecía las mudanzas.

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