Tumbado, la mañana

Tumbado sin hacer nada. Una nube, el aire moviendo las ramas de los árboles, el ruido furtivo y fugaz de una carretera lejana, el paso de otra mañana vacía. La actividad, la necesidad de responder a los mínimos y constantes retos de la vida diaria, el trajín incesante, la responsabilidad, los quehaceres y las obligaciones quedan tan lejos como el ruido esporádico de esa carretera secundaria y perdida, y se desvanecen en el azul como esa nube deshilachada, cambiante, ya casi inexistente. Ahora está tumbado sin hacer nada. El sol le acaricia y su único oficio es el de escuchar el canto de los pájaros. Debe sentirse culpable.

Arriba, muy en lo alto, pasan, alborotando con su eufórico graznido, un grupo de grullas. Han venido del lejano norte en busca de un invierno más templado, de más luz y de más sol. Las mira pasar y comprueba que van otra vez hacia el norte. Ahora van, acaso, al pequeño norte del gran sur, sobrevolando las altas montañas, de un valle a otro. Tumbado sin hacer nada no sabe si van o vienen, ni cuáles son sus fechas de ida o de venida. Simplemente las observa fabricándose una visera con la mano para evitar el sol sobre los ojos. Aunque vuelan muy alto, se intuyen, desplegadas y poderosas, sus alas. No entiende de pájaros. No entiende de nada. Debe sentirse culpable.

Está dejando pasar lo que queda de mañana después de haber estado cortando leña. Las noches son frías. Pronto empezará a caer la tarde y hay que llevar el cargamento de regreso. Es una sensación extraña la de no sentirse culpable. Casi placentera.

grullas

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