Como un decorado

Publicaba muestras, bocetos, apuntes. Lo hizo durante años, dejando siempre la impresión de que tenía ciertas facultades, de que incluso se podía intuir un posible talento. Quienes le seguían, más o menos, estaban  convencidos de ello. Aunque empezaban a mostrar, a estas alturas, síntomas de nerviosismo y falta de fe después de tantos años de solo muestras, bocetos y apuntes. Debía de haber algo más, algo que se les ocultaba. Esa obstinación, esa fragmentación, esa proliferación de señuelos, eran -debían ser-  como las esquirlas de un iceberg asomando a la superficie. Todo lo que con cuentagotas venía haciendo público no eran más que breves ensayos, pruebas, ejercicios de calentamiento, con los que acaso estuviera adquiriendo seguridad, músculo y certezas para acometer una obra mayor, de más enjundia, algo que, de verdad, y definitivamente, mereciera la pena. Y no esas pizcas, esos inanes fuegos de artificio. Quienes le seguían estaban convencidos de ello. Algún día saldría a la luz lo que tan celosamente ocultaba.

Pero podían esperar sentados. No había -no podía haber- más que esos bocetos, esos apuntes ingeniosos, esas muestras similares a las de perfumería. Lo que se sospechaba que permanecía oculto, simplemente no existía. Era todo como un decorado. No había nada detrás. Era, además, falso. Una carcasa, una fachada sujeta con unos tablones, apenas levantados para sostenerla y que no caiga. Esos tímidos ensayos no irían nunca más allá, esas pruebas no pretendían demostrar nada, apenas eran un juego algo indolente, sobrante e innecesario. No era, en definitiva, más que un atleta realizando ejercicios de calentamiento interminablemente que nunca llegaría a tomar parte en la competición. Seguiría calentando hasta que le echaran del estadio.

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